Definitivamente odio volar en avión. Menos un accidente (toco madera) me ha pasado de todo. Esta semana y aunque suene a cachondeo ha sido un volcán. Ni en las películas serie Z de
Troma Entertainment.
El caso es que la semana en cuestión me fui a trabajar a una aburrida feria en Birmingham, y ya la cosa empezó mal porque, como en la empresa nos estamos grapando los bolsillos, para llegar allí tuve que hacer una escala fugaz en Copenhague donde ya había estado apenas unos días antes de vacaciones. Tras la feria, el jueves tenía programada la vuelta pero me levante escuchando las noticias que decían que los aeropuertos del norte Gran Bretaña estaban cerrando por una nube de cenizas.
Pues vaya tontería, pensé yo, esto en cuanto sople el viento se despeja y todo queda en anécdota. Pero no. El caso es que a media mañana del jueves veo que tengo que olvidarme de mi vuelo directo de vuelta con la compañía mega-grapa
BMIBABY y me digo, bueno, como soy más listo que el hambre me cojo un monorraíl a Birmingham centro y desde allí un tren me voy a Londres, pillo el tren
Eurostar por el Canal de la Mancha a Paris y allí me pillo un vuelo de vuelta. Pero se ve que no soy tan listo porque otras 5264828264 personas habían pensado exactamente lo mismo y ya no tenía billetes ya ni para el jueves ni para el viernes.
Por tanto como al día siguiente tenía que ir de boda a Granada me busque un vuelo directo con Ryanair desde Londres Stansted para la tarde del día siguiente pensando que por la noche se arreglaría todo y al día siguiente se podría volar sin problemas y, por consiguiente, pase la tarde de paseo por el Soho bajándole la espuma a unas rubias, bueno, más bien morenas (
Guinness).
Segundo error. Otra vez me vuelvo a equivocar y a la mañana siguiente anuncian que tampoco se puede volar (Ryanair cierra definitivamente el chiringuito hasta mediodía del lunes!) y la cosa tiene muy mala pinta. Entonces a la desesperada me chupo una cola infinita y consigo un billete para el Eurostar el sábado a las 9.
Por supuesto tengo que anular para la boda la reserva de hotel y los billetes de avión (esto último no lo consigo pero por mis benditos al final me lo ha pagado la empresa) y me olvido del bodorrio muy a mi pesar.
Siguiente paso. ¿Cómo voy desde Paris a Barcelona. Fácil, ¿no? En tren (no hay plazas hasta el lunes y los funcionarios "baguettes" de la SNCF están en huelga), en autobús (ídem) o en coche de alquiler (no queda un maldito coche disponible!). Pense incluso en ir en
Ferry desde Plymouth o Pormouth a Santander.
Con la vena de la frente hinchada como una longaniza y tras resolver ecuaciones diferenciales consigo un billete de
autobús infernal desde París (al otro lado de la ciudad) hasta Zaragoza de tan solo 15 horas de viaje parando en todas las ciudades del camino y casi en cualquier chiringuito donde vendan melones o artesanía local.
Una vez en Zaragoza y con la espalda como un tebeo de Superlopez espero otras tres horas para coger el primer Ave a Barcelona donde llego a casa exactamente 3 días y medio más tarde de lo planeado y tras un último viaje puerta-a-puerta desde mi hotelucho en Londres de unas 29 horas.
Lo único bueno de todo esto es que siempre está bien poder pasear por Londres. Es una ciudad muy chula con infinitas posibilidades. Me hubiese gustado escribir lo que hice y deshice allí, pero necesitaba desahogarme.
Creo que ya va siendo hora de que me plantee en serio otro tipo de vida, que viajar tanto por el extranjero es una vida muy perruna porque ni duermes bien con los cambios horarios, ni comes bien, ni muchas veces te entienden no solo por el idioma a sino por la misma cultura. Además no soy George Clooney en
Up in the air y mi vida no está en los aeropuertos.
Otra aventura de abuelo cebolleta para contar a los nietos.
K
Pd: gracias pistolero por echarme un cable, rodillo por aguantar mis extrañas solicitudes, y a los demas por los ánimos, pero sobre todo mil perdones para la golondrina que con la ilusión que teníamos se ha quedado compuesta, sin boda y sin estrenar modelito.
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